GUELAGUETZA SE ESCRIBE CON G DE GUERRA

Me llamo la atención el llamado de guerra,
Y el rictus sagrado de mi tierra…

Y el sol que quemaba nuestras espaldas
Aun más que vendernos nos compramos…
Nos rematamos en la barata de la cultura popular…

No en caballos blancos…
Sino en aviones procedentes de todas partes…
Con sus cámaras polaroid o kodak
Nos retratan como si posáramos al ojo modernista
Desde nuestro pasado que nos corrompe
Por esclavizarnos un poco
Por parasitarios del todo.

Y el sol sigue achicharrando la piel de nuestras espaldas negras
Supongo que todo se abarata en el mercado…
Que el fuego en la brasa es solo la expresión metafórica de que todo pasa.

Me pongo melancólico a la fuerza del golpe,
Podría decirse que saldremos avante de este trago de agua y vinagre…
Que vender nuestra cultura no es lo más grave…
Sino venderlo por algo que no nos mata el hambre…

MI NIÑA EN CASA

Como el gorrión que abre sus alas al viento;
Sin tomarse ni así mismo por enserio…
Volando de un lado a otro por el cielo;
Así mismo es el espíritu de tu alma.

Alma que va, que flota por el mundo;
Que se destella en los flotantes y brillantes astros;
Es así el alma de tu pecho, de tu conciencia y tu mirada…
Libre, brillante, enamorada.

Vuela alma despojada de los cielos;
Derrama sobre el mundo de los sueños; tu sutil perfume;
Comparte con el duro andar tu alma suave…
Que es como los campos de flores llenos.

Amo la inmensidad de tu alma comprimida;
Porque es el reflejo de el amor más puro…
Es lo más cercano a la saciedad de mi calma…
Y al roció de sus enseñanzas.

Iras creciendo como las fabulas de los sabios…
Como las flores en el campo…
Y como el amor en tu mirar;
Y serás siempre por la mañana la niña de la casa

A LA MUERTE DE MI PADRE

La muerte te abrazo
Con su helado manto que suena ha eternidad.
Te tapo la boca
Y te dejo dormir en la memoria.

-pero sobrevivirá mi amor-
Porque la sangre llama desde las venas,
Desde la sangre que hierve y desaparece.
Desde la muerte que rechazo por eterna.

Desde mi fe al reencuentro en otro momento.
Ve feliz, “que aquí me quedo vigilando tus sentencias”
Aguantándome estas ganas de gritarle al orden cósmico de la vida y de la muerte.
A la suerte, a la naturaleza dinámica de nuestra propia existencia.

Quisiera Liberarme como tú, de mis cadenas.
U Otorgarme a la última de mis peores penitencias.

Pero aun voy a convertir este amor en un recuerdo.
Voy a recordarte como el alquimista de las historias.
El narrador de la memoria.
El poeta fértil, el labrador de contextos.
El que levantaba la voz de mi inconsciente.
¿Qué has hecho con mi padre, señor muerte?

HAS VENIDO TU ESTA VEZ A MATARME

Mañana ojearé “poetas malditos” de Verlaine…
Escuchare “la saeta” de Serrat…
Me levantare mañana muy de temprano…
Bailare de Gardel el “volver”
Y el tanto tango herido…

Mañana me suicidare
Con la pertinencia de un disparo
De un golpe o impacto
Con la sutileza de un choque de mi cabeza
Contra la pared…

No sangrare para ahorrarme
La impresión repugnante de tus ojos…
No volveré para asustarte…
Mañana me quitare la vida
Para adelantarme al presentimiento
De que vienes a matarme…

-A LA MUERTE DE LA NIÑA DEL ESCRITOR-

Hoy a muerto; Se fue en el mar del olvido
Murió en medio de la paz de una tormenta;
Y su recuerdo se fue al final del abismo…
Levantemos las copas y brindemos por su partida;
Por la falta de su presencia en la causalidad de la vida.

Ha muerto y no dejara legado
Se ha ido y no dejara más que cien puñales en la espalda…

Quizá fue que se ha muerto, quizá solo se ha ido…
Para el caso y la ocasión da lo mismo que un centavo;
Se ha ido y no dará jamás versos, rimas, ni sonetos compartidos;
Nos regalo una musa pervertida llena de motivos.

Se apagaron las luces del semáforo que pedían avanzar en esta vida;
Se cerraron las mareas y las ramas de duraznos se han secado…

No se la causa de su muerte ni de su suicidio;
Fue tan solo un poco del tiempo perdido…
En su falsedad y en su mundo;
Es tal vez la lejanía el momento más duro.

Esta vez la niña se marchito y en mujer fatal se convirtió…
Es así que hoy dedico el epitafio a su recuerdo y al olvido;
A su esencia y al destino.

En paz descanse la que del escritor fuese la niña…
Y que en el cielo de las musas conserve aquellos versos;
Que jamás había compartido.

Rerezas 1.0

Es duro el momento de las facturas pagar;
Quizá fue un exceso de confianza de mi parte…
Quizá para mí amante solo una perla más al collar;
No sé qué a diablos sepa mi emoción mezclada con las ansiedades,
Solo sé que hoy no habrá jamás más navidades ni fechas de guardar.

Busco las agujas olvidadas en los tiempos pasados cerca del cuarto olvidado;
Busco en mi memoria este pasaje que ya casi había perdido...
Sin sentido y sin rumbo en la mente de gente extraña me he perdido.
Y me he sumergido en un mar de pantanosa deslealtad.

Resulta tan bello y tan perverso; quizá del mismo modo enfermo…
Disfrutar al ver caer las paredes de las ilusiones y los sueños ganados;
Gozar con el conocimiento de la vendimia humana…
Y con las musas que se mutilan en medio del olvido.

Morderé esta noche las plagas que salen de mis manos;
Las blasfemias que se enjugan en los labios…
Y las orillas de mares de rencor de entre mis parpados.

Pise muy lejos de los horizontes de tus sueños y perdí el camino de los anéelos;
Busque donde no había…
Y mate a quien no debía.
Es causa del frio que hizo en estos días extraños.

5 De Julio de 2009

Las campanas al cielo repican
Es hora de los lutos sacar y las lagrimas preparar…
Es momento de la vida meditar y las flores cortar;
Hoy es día de fiesta nacional.

Hoy un día para no dejar pasar;
Un día de esos que se quedan en la memoria corta de los pueblos;
Es día de sentirse; al menos por un rato. En libertad.
Es el gran momento de las boletas marcar y tu engaño celebrar.

Es día de promesas perdidas, incumplidas;
De olvidos y de muchos vicios;
Unos que se embriagan con la bebida del abstencionismo…
Y otros que se embelesan con la gula y el cinismo.

Hoy un día después del aniversario de mi madre sustituta;
Hoy un día para el señor que no está en los cielos, sino en los banquillos…
Hoy un día para enjugar tu reprochada conciencia;
Hoy un día para pensar que el blanco es el mejor color para los votos.

Las campanas del cielo repican;
La política y la moral están de juerga…
Acompañadas por el desdén de las mentiras…
Y la cadencia de tus ironías.

Los lutos hoy están de calle en calle;
Y de palacios a montañas….
Hoy el mundo ennegrecido esta por la muerte de los ideales;
Y yo por las hipocresías de tus verdades.

Medito como todo el mundo en la falsedad de quien me ha gobernado;
Y regalo flores a la esperanza y a las ansiedades…
Es una fiesta funesta la de hoy día en el palacio y en el parque;
Es un luto el de la muerte de mi voto y tus verdades.

24 DE JUNIO 2009

Porque aunque el tiempo sea un perdido amigo infértil de pausas y de sentidos; Hoy es un día que siempre será parte del tiempo dentro de mi esfera de cristal; Llena de ideas, de palabras, de versos y de puntos suspensivos.

Es miércoles en el candelario y 24 de mes sexto en el diario; Pero para mi y para el es el día de las visitas anunciadas, de las recuperaciones y pasos obligados.

Gracias SALMON, Gracias ANDRELO, Gracias CANTANTE, Por ser de mi vida fuente y motivo.

A mi también me Arde y me quema sentir los puñales por la espalda, preguntarme por las musas y no sentir mi lengua popular.

Hoy Elvis vive y este momento de 120 minutos de ansia y mil mas de espera lejos de mi plaza Francia me llenan y me suspenden en el viento de las palabras rimadas.

Gracias Andrés por este momento de vida que durara en mi esfera lo que dure mi propia vida...

ARTE

Son los fuegos de lienzo desaliñados;
Monedas de plata envanecidas;
Rimas de versos sin completar,
Guerras prohibidas siempre vencidas.

Amargo sonar de las rimas que lastiman;
Luz que deslumbra a las costumbres perdidas,
Papeles en blanco que marcan el descontento popular;
Locuras de placeres encerrados.

Obras con actores retiraros, marchitados;
Por los años de tantos telones;
Colores que salen de los cuadros…
Despuntando los sentidos y las interpretaciones.

Resultan tan gratas las maneras de las artes,
Las vidas de los viejos artistas de fuera de las carpas;
De adentro de las contradicciones y de las emociones…
Y muy afuera de las manipulaciones.

Golpea el débil de cuerpo y fuerte de justicia,
La masa incorruptible de los materiales,
Dando forma de alma al cuerpo de los humanos,
Regalando al fuego el capricho de las formas.

Las cosas cambian en las manos de los hombres;
En la mente de los pintores,
Y en los textos de los escritores;
La rutina de la humanidad traerá de su mano a las musas.