Me llamo la atención el llamado de guerra,
Y el rictus sagrado de mi tierra…
Y el sol que quemaba nuestras espaldas
Aun más que vendernos nos compramos…
Nos rematamos en la barata de la cultura popular…
No en caballos blancos…
Sino en aviones procedentes de todas partes…
Con sus cámaras polaroid o kodak
Nos retratan como si posáramos al ojo modernista
Desde nuestro pasado que nos corrompe
Por esclavizarnos un poco
Por parasitarios del todo.
Y el sol sigue achicharrando la piel de nuestras espaldas negras
Supongo que todo se abarata en el mercado…
Que el fuego en la brasa es solo la expresión metafórica de que todo pasa.
Me pongo melancólico a la fuerza del golpe,
Podría decirse que saldremos avante de este trago de agua y vinagre…
Que vender nuestra cultura no es lo más grave…
Sino venderlo por algo que no nos mata el hambre…
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