GUELAGUETZA SE ESCRIBE CON G DE GUERRA

Me llamo la atención el llamado de guerra,
Y el rictus sagrado de mi tierra…

Y el sol que quemaba nuestras espaldas
Aun más que vendernos nos compramos…
Nos rematamos en la barata de la cultura popular…

No en caballos blancos…
Sino en aviones procedentes de todas partes…
Con sus cámaras polaroid o kodak
Nos retratan como si posáramos al ojo modernista
Desde nuestro pasado que nos corrompe
Por esclavizarnos un poco
Por parasitarios del todo.

Y el sol sigue achicharrando la piel de nuestras espaldas negras
Supongo que todo se abarata en el mercado…
Que el fuego en la brasa es solo la expresión metafórica de que todo pasa.

Me pongo melancólico a la fuerza del golpe,
Podría decirse que saldremos avante de este trago de agua y vinagre…
Que vender nuestra cultura no es lo más grave…
Sino venderlo por algo que no nos mata el hambre…

MI NIÑA EN CASA

Como el gorrión que abre sus alas al viento;
Sin tomarse ni así mismo por enserio…
Volando de un lado a otro por el cielo;
Así mismo es el espíritu de tu alma.

Alma que va, que flota por el mundo;
Que se destella en los flotantes y brillantes astros;
Es así el alma de tu pecho, de tu conciencia y tu mirada…
Libre, brillante, enamorada.

Vuela alma despojada de los cielos;
Derrama sobre el mundo de los sueños; tu sutil perfume;
Comparte con el duro andar tu alma suave…
Que es como los campos de flores llenos.

Amo la inmensidad de tu alma comprimida;
Porque es el reflejo de el amor más puro…
Es lo más cercano a la saciedad de mi calma…
Y al roció de sus enseñanzas.

Iras creciendo como las fabulas de los sabios…
Como las flores en el campo…
Y como el amor en tu mirar;
Y serás siempre por la mañana la niña de la casa

A LA MUERTE DE MI PADRE

La muerte te abrazo
Con su helado manto que suena ha eternidad.
Te tapo la boca
Y te dejo dormir en la memoria.

-pero sobrevivirá mi amor-
Porque la sangre llama desde las venas,
Desde la sangre que hierve y desaparece.
Desde la muerte que rechazo por eterna.

Desde mi fe al reencuentro en otro momento.
Ve feliz, “que aquí me quedo vigilando tus sentencias”
Aguantándome estas ganas de gritarle al orden cósmico de la vida y de la muerte.
A la suerte, a la naturaleza dinámica de nuestra propia existencia.

Quisiera Liberarme como tú, de mis cadenas.
U Otorgarme a la última de mis peores penitencias.

Pero aun voy a convertir este amor en un recuerdo.
Voy a recordarte como el alquimista de las historias.
El narrador de la memoria.
El poeta fértil, el labrador de contextos.
El que levantaba la voz de mi inconsciente.
¿Qué has hecho con mi padre, señor muerte?

HAS VENIDO TU ESTA VEZ A MATARME

Mañana ojearé “poetas malditos” de Verlaine…
Escuchare “la saeta” de Serrat…
Me levantare mañana muy de temprano…
Bailare de Gardel el “volver”
Y el tanto tango herido…

Mañana me suicidare
Con la pertinencia de un disparo
De un golpe o impacto
Con la sutileza de un choque de mi cabeza
Contra la pared…

No sangrare para ahorrarme
La impresión repugnante de tus ojos…
No volveré para asustarte…
Mañana me quitare la vida
Para adelantarme al presentimiento
De que vienes a matarme…

-A LA MUERTE DE LA NIÑA DEL ESCRITOR-

Hoy a muerto; Se fue en el mar del olvido
Murió en medio de la paz de una tormenta;
Y su recuerdo se fue al final del abismo…
Levantemos las copas y brindemos por su partida;
Por la falta de su presencia en la causalidad de la vida.

Ha muerto y no dejara legado
Se ha ido y no dejara más que cien puñales en la espalda…

Quizá fue que se ha muerto, quizá solo se ha ido…
Para el caso y la ocasión da lo mismo que un centavo;
Se ha ido y no dará jamás versos, rimas, ni sonetos compartidos;
Nos regalo una musa pervertida llena de motivos.

Se apagaron las luces del semáforo que pedían avanzar en esta vida;
Se cerraron las mareas y las ramas de duraznos se han secado…

No se la causa de su muerte ni de su suicidio;
Fue tan solo un poco del tiempo perdido…
En su falsedad y en su mundo;
Es tal vez la lejanía el momento más duro.

Esta vez la niña se marchito y en mujer fatal se convirtió…
Es así que hoy dedico el epitafio a su recuerdo y al olvido;
A su esencia y al destino.

En paz descanse la que del escritor fuese la niña…
Y que en el cielo de las musas conserve aquellos versos;
Que jamás había compartido.

Rerezas 1.0

Es duro el momento de las facturas pagar;
Quizá fue un exceso de confianza de mi parte…
Quizá para mí amante solo una perla más al collar;
No sé qué a diablos sepa mi emoción mezclada con las ansiedades,
Solo sé que hoy no habrá jamás más navidades ni fechas de guardar.

Busco las agujas olvidadas en los tiempos pasados cerca del cuarto olvidado;
Busco en mi memoria este pasaje que ya casi había perdido...
Sin sentido y sin rumbo en la mente de gente extraña me he perdido.
Y me he sumergido en un mar de pantanosa deslealtad.

Resulta tan bello y tan perverso; quizá del mismo modo enfermo…
Disfrutar al ver caer las paredes de las ilusiones y los sueños ganados;
Gozar con el conocimiento de la vendimia humana…
Y con las musas que se mutilan en medio del olvido.

Morderé esta noche las plagas que salen de mis manos;
Las blasfemias que se enjugan en los labios…
Y las orillas de mares de rencor de entre mis parpados.

Pise muy lejos de los horizontes de tus sueños y perdí el camino de los anéelos;
Busque donde no había…
Y mate a quien no debía.
Es causa del frio que hizo en estos días extraños.

5 De Julio de 2009

Las campanas al cielo repican
Es hora de los lutos sacar y las lagrimas preparar…
Es momento de la vida meditar y las flores cortar;
Hoy es día de fiesta nacional.

Hoy un día para no dejar pasar;
Un día de esos que se quedan en la memoria corta de los pueblos;
Es día de sentirse; al menos por un rato. En libertad.
Es el gran momento de las boletas marcar y tu engaño celebrar.

Es día de promesas perdidas, incumplidas;
De olvidos y de muchos vicios;
Unos que se embriagan con la bebida del abstencionismo…
Y otros que se embelesan con la gula y el cinismo.

Hoy un día después del aniversario de mi madre sustituta;
Hoy un día para el señor que no está en los cielos, sino en los banquillos…
Hoy un día para enjugar tu reprochada conciencia;
Hoy un día para pensar que el blanco es el mejor color para los votos.

Las campanas del cielo repican;
La política y la moral están de juerga…
Acompañadas por el desdén de las mentiras…
Y la cadencia de tus ironías.

Los lutos hoy están de calle en calle;
Y de palacios a montañas….
Hoy el mundo ennegrecido esta por la muerte de los ideales;
Y yo por las hipocresías de tus verdades.

Medito como todo el mundo en la falsedad de quien me ha gobernado;
Y regalo flores a la esperanza y a las ansiedades…
Es una fiesta funesta la de hoy día en el palacio y en el parque;
Es un luto el de la muerte de mi voto y tus verdades.

24 DE JUNIO 2009

Porque aunque el tiempo sea un perdido amigo infértil de pausas y de sentidos; Hoy es un día que siempre será parte del tiempo dentro de mi esfera de cristal; Llena de ideas, de palabras, de versos y de puntos suspensivos.

Es miércoles en el candelario y 24 de mes sexto en el diario; Pero para mi y para el es el día de las visitas anunciadas, de las recuperaciones y pasos obligados.

Gracias SALMON, Gracias ANDRELO, Gracias CANTANTE, Por ser de mi vida fuente y motivo.

A mi también me Arde y me quema sentir los puñales por la espalda, preguntarme por las musas y no sentir mi lengua popular.

Hoy Elvis vive y este momento de 120 minutos de ansia y mil mas de espera lejos de mi plaza Francia me llenan y me suspenden en el viento de las palabras rimadas.

Gracias Andrés por este momento de vida que durara en mi esfera lo que dure mi propia vida...

ARTE

Son los fuegos de lienzo desaliñados;
Monedas de plata envanecidas;
Rimas de versos sin completar,
Guerras prohibidas siempre vencidas.

Amargo sonar de las rimas que lastiman;
Luz que deslumbra a las costumbres perdidas,
Papeles en blanco que marcan el descontento popular;
Locuras de placeres encerrados.

Obras con actores retiraros, marchitados;
Por los años de tantos telones;
Colores que salen de los cuadros…
Despuntando los sentidos y las interpretaciones.

Resultan tan gratas las maneras de las artes,
Las vidas de los viejos artistas de fuera de las carpas;
De adentro de las contradicciones y de las emociones…
Y muy afuera de las manipulaciones.

Golpea el débil de cuerpo y fuerte de justicia,
La masa incorruptible de los materiales,
Dando forma de alma al cuerpo de los humanos,
Regalando al fuego el capricho de las formas.

Las cosas cambian en las manos de los hombres;
En la mente de los pintores,
Y en los textos de los escritores;
La rutina de la humanidad traerá de su mano a las musas.

Una noche con la melancolía

Camino por el rumbo de las viejas correrías;
Buscando en los rostros viejos fantasmas del pasado;
Resulto desconocido incluso para esos recuerdos fatuos,
Funestos en su huida.

Recorro los rincones de viejos lugares conocidos,
Respiro el aliento sumiso de mi propio olvido,
Ahora no tengo más la vieja guarida;
Se desplomo en el temblor de tus recuerdos.

Conspira el universo por no encontrarte en el rumbo de mis pasos,
Busco una sombra, una sonrisa que me dibuje tu presencia en el camino…
Jamás pensé tanto en tu presencia…
Como ahora lo hago en compañía de tu ausencia.

Confieso que jamás pise el rumbo de tu lado,
Que nunca pude ver la luz a través de tu mirada…
Hoy quisiera saber la ruta de tus nuevos pasos…
De tus nuevos cantos y tus nuevos dolores.

Todo es tan distinto, tan indiferente a mí;
Resulta que la vida ha pasado por los años,
Que hay tiempos más duros por venir…
Que el olvido me roba con el tiempo la imagen de tu rostro,
Y que la lejanía es la vida que me toco vivir.

Hoy desearía hubiera un solo milagro;
Dar la vuelta a mis pasos y olvidar el pasado,
Hacer de mi vida sin ti una vida más deseable;
Olvidar lo fatal de los años que han transcurrido,
Borrar y lanzar tu esencia al olvido.

Crearme de la nada una historia diferente;
En la que la fortuna estuviera de mi lado,
Y me abrazara con el amor que me negara a tu lado;
Y no vivir en esta guerra contra mí y contra el olvido.

Son los pasos de mi lado los que extrañan a tus pasos,
Los que buscan en cada esquina tu mirada expectante,
Tu caminar resonante;
Y que con cada suspiro solitario se vuelven cada vez más pesados.

Marcos Chávez Bedolla

Agradesco la atención prestada y los agradables comentarios dados a este proyecto; Son esas las cosas que dan a mi vida la motivación para continuar.
Seguire publicando material durante estas semanas ya que la productividad literaria es el resultado de los momentos mas duros y las letras mas crudas.

Dejo las entradas anteriores esperando como siempre sus criticas y comentarios.

--- Escribir es mi pasión, es el mas grande de mis amores, de mis victorias y tambien de mis fracasos ---

Marcos Chávez Bedolla

Agradesco el día hoy todos los comentarios de gente que ha recibido con agrado este mi trabajo; Agradesco los comentarios de mis amigos de mis conocidos, mi familia y sobre todo de mi

Guerrero de convicción

Me deslice por la caída de los cielos;
En medio de una fuerte tempestad,
Luche contra algunos días ya muy viejos;
Llegue a lugares inexorables.

Busque en otros tiempos la calma y la frialdad;
No escuche ni mi propia voz…
Mate y me deje matar en paz;
Pero jamás deje de luchar.

Luche contra las olas en los mares;
Contra la fuerza de los sismos,
Contra la maldad de mi propia humanidad…
Y contra la búsqueda de la verdad.

Soy guerrero por convicción y no por elección…
Tan guerrero como el uno contra uno mismo;
No busco más que lo que puedo encontrar,
Nunca más de lo que puedo mirar.

La niña del escritor

Despliega de sus alas la esencia del los sueños…
Derrocha ideas por los poros de la dulce piel de durazno…
Despoja a los dioses de las musas…
Es así la niña del escritor…

Aquella que regala sus poemas, sus sonetos y sus versos,
Así es aquella que de la inspiración hace derroche…
Atraviesa con el verde de las luces el océano de las palabras;
Despoja de malos pensamientos a los hombres.

La niña del escritor… La que inspira, transforma, la que crea de la nada…
Es mejor que la propia… La niña de mis ojos;
Es la niña vuelta verso, es la musa convertida en hada…
Es la mujer siendo poesía… Es así la niña del escritor.

Es como briza de mar en mis palabras…
Tan refrescante como la luna de largas veladas;
Es ella así para mis hadas…
Las ordena, las repara, las consuela;
De aquellas viejas y malas pasadas.

Es la niña del escritor…
Más aun que la reina de los muertos…
Es poesía ahogada en quebrantos,
Es verso caído los cielos…
Es mi niña del escritor….

Enamorada, despojada del enfado y de las penas pasadas…
Es aquella que baja de la pendiente del dolor;
La que jamás deja de gritar a los astros;
Calculando con los años el movimiento de los versos.

HABEAS CORPUS

Ayer fui víctima de un sueño de decolorada espuma, visiones mentales aterrorizaban mis neuronas, excitando mis vertebras, una a una, hasta la última.

Mi espina dorsal se erizaba con la brusquedad y el arte místico con el que se mueven las orugas.

Era tremenda y daba golpes, estaba desquiciada, fuera de todo juicio.
Era una sonriente y párvula llena de emociones insospechadas…

Era deseo y calaba los huesos,
Era del mar, la ola mas apasionada, con esa pasión que solo pueden desarrollar los que se dicen vivos y en ese momento parecía muerta…

En fin, me despierto. Me duele la cabeza y un tanto las orbitas oculares, es de noche; no hay ni un solo y funesto ruido… el sudor nocturno revela en mi playera el bosquejo de un cuerpo casi humano. -Sobre una mesa de operaciones, el maniático corta la piel de algunos incrédulos.- Me acerco al espejo…. ¿Quién es ese, que está llorando?

Secretos para fornicar con una puta ( y no enamorarse en el intento)

Para fornicar con una puta…
No es necesario un ramo de flores,
Ni un buen automóvil,
Solo hace falta tener la cantidad exacta de dinero…
Y una buena imaginación para el amor de economías liberales…

Para fornicar con una prostituta…
No hace falta ser considerado bello a los ojos de la gente…
Ni ser educado y muy decente…
No hace falta una buena ropa…
O Un famoso apellido….

Para cogerse a una prostituta
No hace falta llevarla a buenos restaurantes.
Obsequiarle un anillo de diamantes…
No hace falta vestir de traje y corbata… y aguantarse el hambre…
Por la ambición….
O soportar la falta y la traición.

No hace falta ni siquiera el amor,
Que tanto escasea en esta sociedad de internet y pornografía.

De hecho no hace falta nada…
Solamente una holgada moral y muchas ganas…
Buscar a Fabi, Jazmín, Carmen o Yesenia.
En cualquiera de las esquinas traviesas…
Mirarla ávidamente… y cerrar el trato con un guiño de ojos….

No voy a escribirte mas

Hoy no voy a escribir, ya se me acabaron los pretextos, se acabaron las metáforas, los símiles,
Y los acentos.
Se me acabo tu piel para escribir en ella (se me acabaron las ganas de hablar de tu cuerpo)
Hoy no voy a escribirte ¿para qué hacerlo? Si no eres capaz de leer lo que ahora siento.
Si no eres capaz de imaginar las palabras que profiero.
Hoy no voy a escribirte, si maldices mis versos.
“Hoy ayuno de horas, para mantener el tiempo…”

¡No voy a escribirte más! Te lo juro y si no puedo; entonces olvidare mi lenguaje, mis sentencias y mis versos… olvidare tú cara hermosa y tu hermoso cuerpo, olvidare el sabor de tus labios y el aroma de tu sexo.

Hoy no voy a escribir. Ni voy a pensarte. Ni voy a quererte.
No voy a odiarte tampoco, aun cuando lo mereces.
Le declaro una tregua a tu imagen sin nombre, sin adjetivos, sin descripciones.

Hoy no voy a escribirte, prefiero empezar a olvidarte….

Fracasada abstinencia

Hay dias en los que la necesidad y la desesperación se apoderan de mi. Camino en la mente y en los sueños; Tratando de encontrar tus besos; Mientras deseo a la vez correr, huir de ti, escapar de tus labios. Es dificil describir nuestra relacion. Pues tan solo tres son las lineas que separan nuestro odio y nuestro amor. tan delgadas y tan despiadadas; asi son ellas las mas resignadas, las mas aspiradas; ellas las del cajon. las que se esconden de la razon. Hoy es un dia de esos; Tan duros y soleados. Hoy es un dia en el cual pierdo altura; Pierdo en el campo la pastilla. el dia de hoy rompo pactos sin firmar, y disfrazo mi ansiedad de una cruel alegria. Quisiera no estar en la cabeza del leon, Quisiera darte un despedida digna; Y en vez de eso solo sigo la consigna, sigo dia a dia buscando en el cajón. Entiendo que no hay ya mas vuelta atrás, se que me encuentro de nuevo a tus pies, me prendi fuego esta vez; ando siempre transtornado; de poeta ansioso disfrasado, buscando de ti un poco mas. Quiero tenerte en un suspiro, gritar tu nombre al cielo,

Abstinencia derruida

ay dias en los que la necesidad y la desesperación se apoderan de mi. Camino en la mente y en los sueños; Tratando de encontrar tus besos; Mientras deseo a la vez correr, huir de ti, escapar de tus labios. Es dificil describir nuestra relacion. Pues tan solo tres son las lineas que separan nuestro odio y nuestro amor. tan delgadas y tan despiadadas; asi son ellas las mas resignadas, las mas aspiradas; ellas las del cajon. las que se esconden de la razon. Hoy es un dia de esos; Tan duros y soleados. Hoy es un dia en el cual pierdo altura; Pierdo en el campo la pastilla. el dia de hoy rompo pactos sin firmar, y disfrazo mi ansiedad de una cruel alegria. Quisiera no estar en la cabeza del leon, Quisiera darte un despedida digna; Y en vez de eso solo sigo la consigna, sigo dia a dia buscando en el cajón. Entiendo que no hay ya mas vuelta atrás, se que me encuentro de nuevo a tus pies, me prendi fuego esta vez; ando siempre transtornado; de poeta ansioso disfrasado, buscando de ti un poco mas. Quiero tenerte en un suspiro, gritar tu nombre al cielo,

Ensayando con el salmon

Me desperte el dia de ayer y como a la media veronica me molesto la luz por la ventana abierta, y mientras decido que hacer al despertar del todo, deseo borrar con la mano lo que ayer escribimos con el codo; Deseo saber que hacer cuando no sople mas el viento, deseo vivir una vida diferente cada dia, desearía distinguir el amor de cualquier otro sentimiento. Afuera el tiempo se consume, lo demas no importa, estan las turradas que nunca terminan y los amantes que se caminan con los ramos de flores; unos mas culpables que otros; Esta vez no habra flores en la tumba del pasado, esta vez no habra velas en la mesa de mi alcoba, la vida no tiene ninguna prisa y se rie muy poco. Los amantes no terminan, no cesan en sus intentos de acrecentar la subjetividad de sus vidas; Unos con flores, otros con globos, algunos con cansiones y los mas ingeniosos con palabras. Pero todos demostrando que el amor es el mas grande de los cielos. Por mi parte encerre mi alma lejos de los cielos, lejos de los hombres y cerca de los hoteles; la soledad de los cuartos y el peso de mi propia piel son mi mejor compañia en este dia tan extraño, tan desconocido y a la vez tan familiar a mis entrañas. Solo quiero el rose de una piel, como la fragancia de las flores dentro del burdel; Tan solo quiero esas despedidas que fatigan, que envejecen, que se borran con los dias. No hablo del mal del amor por las amarguras de mi alma, mas bien por las ataduras de mi calma, no hablo tampoco de lo desconocido pues soy un torero retirado de los ruedos; Mi retiro es puro y voluntario; Es necesario. Es como una carcel en la cual solo observo, analizo y escribo, protegido del dolor del llamado amor que sufre en si mismo por ser tan lejano de la naturaleza humana. Por eso con las nostalgias de mi alma quiero enborrachar mi corazon y borrar con otras bocas los antiguos besos de esa boca; Quiero alzar mi copa; Por aquella vieja obstinacion; Del amor que es tan solo flor de un día y que deja su aroma en nuestra estadía. Bajo el peso de las guillotinas yo te espero, te deseo y te anehelo, afectado por el sueño de los dias pasados y los restos del naufragio sufrido; Es verdad te quiero y no como lo hacen los demas te quiero con mi dinero y con mis ansias, mas alla del bien y el mal te espero; Tengo apenas media vida pero ya no espero mas que a tus silencios; y con tu calor, tu voz y tu lejania me enseñas que este dia si es para el amor que no se puede pagar... Pero, esta vez es mejor comprarlo hecho al amor.

De lujuria y perversion.

No quiero poseer esta noche tu mente.

Quiero esta noche el calor de tu vientre;

Y el rio de néctar que se esconde en tu entrepierna….

Paraíso perdido… edén sin vigilantes divinos…

 

Quiero esta noche tener tu cuerpo en mis manos…

Tocar con la punta de mis dedos los rincones de tu ser,

Y poseer el encanto del sabor de tu piel….

Quiero destrozar la vida entre tus alas;

Ver pasar la tiempo por tu espalda.

 

Quiero tener esta noche resuelta mi saciedad…

Y el acertijo de tus pezones durmientes… indulgentes…

Ante el falo que provocas con tus senos…

 

Ahógame esta noche entre  tus pechos…

En el manantial que eres sin tu ropa…

Sin tu indumentaria de mujer que ha aceptado los limites que al cuerpo, imponen.

 

Esto no es cuestión de modas o de moral…

Desnuda no me gustas mas… pero me fascinas…

Obsesiva o compulsiva…

Ajena al mundo y a los suyos…

 

Esta noche serán mis manos la que te hablen;

La que te caminen a través de  la cintura…

Las que se pierdan en el paraje de su sexo;

Las que disfruten de la desnudes de tu cuerpo.

 

Esta vez será pecado el más puro de tus amores…

Esta vez no habrá temor a la lujuria;

Esta vez Dios nos bendice con los pecados más carnales…

 

Es por fin momento de tener de frente a la silueta….

Y de saciar con ella la mas sedienta de mis fantasías;

Es momento de poner mis labios en tu sexo…

Y mis manos en tus pechos.

 

Resulta seductora la hora en que  mis manos te destrozan…

Y la vez consienten  la ternura de tu piel…

Piel suave y delicada… Piel de tierno durazno…

Piel que suda al calor de las brasas.

 

Siento el sudor de tu cuerpo cayendo sobre el mío…

Como las gotas del matutino rocío;

Disfruto del vaivén de tus caderas…

Y del sudor fuerte que huele a libertad.

 

El olor del sexo vuela en la habitación…

Penetra nuestros sentidos….

Agita nuestros pechos…

Comprime nuestras almas…

 

Hoy quiero compartir con la mujer…

La divina y la puta… Fundidas en una;

La fuerza de mis piernas cansadas…

Y el calor de sus entrañas.

 

Me doy cuenta  que estoy sumergido en el pecado…

Me encuentro gozando de más de una a la vez…

Comparto esta libertad con las tres de tu mirar;

Disfruto de ti; La pureza de la niña ingenua…

Destrozo la libertad sórdida de la mujer de mundo…

Y comparto la alegría de la puta de tu fornicar.

 

Vivo con las tres la locura de la vida compartida…

Disfruto de la humedad combinada de ellas.

 

 

Mientras me sumerjo en la abertura de tus piernas;

Rasgando la vestidura de los cielos…

Escucho la respiración de los dos…

Agitada, desesperada, extasiada, enamorada.

 

Se consume el color de tu cuerpo…

El sabor de tu cuello y de tus pechos;

Dueño soy ahora de tu esencia, del olor y sabor de tus sueños…

Del agitado gritar de tu respiración.

 

Luchamos por alcanzar los dos el cielo…

De rasgarlo con las punta de los dedos…

De recordar que nos hemos antes perdido…

En el desierto de nuestros propios sentidos.

 

Es momento de tu voz oír;

Y tu brillo compartir…

Es momento de que nuestras manos converjan…

En medio de nuestra inmensidad.

 

Es momento de con el tiempo y nuestros sentidos terminar…

Es hora de los gritos levantar…

Es instante para nuestros cuerpos y nuestras almas;

 

Se siente la lluvia de placer entre tu cuerpo y el mío…

Y el éxtasis de calma entre nuestras almas…

Un beso profundo y tierno es el final de la instancia de placer que acabamos de vivir.

 

Y después de la lucha…

 Finjo que duermo…. Para observar tu imagen en el espejo…

Que gloriosamente impresionante te ves, sin tu ropa… Solo bella y desnuda;

Tan real como si fuera esta noche cierta y no tan solo el sueño.